Abrem-se brechas entre as arestas, contorcendo o multicolorido imaginável que não se faz coerente quando pensado, revela as flores e os ventos, suavizando a paisagem do tormento com mirabolância imperceptível;
O árduo cansaço não torna falho, nem dos olhos tira a visão, que encurralada a realidade no vácuo suprimido do inevitável.
Joga em si e se remove os contrários, entra em guerra com o ego e destrói os mínimos laços em galhos secos, o brilho ilumina sem luz incandescente, e borbulha a pupila efervescente do fascínio.
Quantas perdas em linhas de tempo, que passam de vida a noutra em frações limitadas dos códigos que se contam, pra cortar o invisível quando visto.
Dos mundos carreguem da terra as águas, pra construir da lama que escorre a poesia admirada;
É de se confundir a respiração com a fadiga de léguas tristes e castigadas, do quente que entra com o frio que sai, e por dentro é sempre vazio. Enquanto vazio, anseia por encher- se e cheio anseia por esvair-se.
Quanto mais amplo, mais fino; quanto mais frágil, mais fixo. Entre divergências é que se tira o líquido, a alquimia palpável que intriga, que move a rotação, a combustão e a magnificência imóvel do sopro, que pra tantos é o primordial, é o sugar do universo a força viva.
Em fazer-se do hospedeiro a máquina é que se perde no caminho da memória o que de livre e bom grado se encena na caixa craniana, o que se vê por dentro dos olhos; o que voa e transcende o espelho existencial do cotidiano, é o cinematográfico individual.
Longe da opinião e das leis que segue, longe do castigo, se monta a valsa liberta que baila sobre as cabeças que punge o sangue que corre, narra a si, vive e morre; toma-se pela constância inconsciente e retém em si o que o deve fluir.
Entre os descontos do barulho que perturba, confrontando com o silêncio interno, se monta a arquitetura letrada, entre afagos sinuosos distraídos, puxa pra fora o inexistente com certidão e autenticidade, pra cair nas bocas de quem não entende.
Mas o que se há de fazer se a noite acaba?

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