Dispersão da desventura

Em seus olhos uma fraqueza visceral,

Ludibriando o preludio sarcástico de tua despedida

Em minha carne a órbita dos sonhos

Traduzem tal horror em cântico

Pus os olhos e me desfiz,

Cantei e ri

Quando então cai em prantos

Tuas rimas em meus tímpanos

O titubear de meus nervos aflitos

Na leveza de tua língua,

As palavras desordenadas que minha mente grita

Não sei se dançam

Ou se lutam esgrima

Frente à luz que a meus olhos cega

Em contraponto me produz alivio.

Não sou eu nem tu

És tu sem o meu eu

Vais então com os ais de meus pesares

Decreto luto por tua inexistência

No disparate de meu tumulo vazio

De ambíguo ao reverso

Na fúria de meus mares

Destruindo tua terra fria

Eras o fluído e eu o concreto

Eras a folha de outono e eu o fruto

Sobressaio no entusiasmo do meu ser

Para ver o cortejo de tua morte fúnebre

Esvai-se com o vento

Enquanto acordo de um sonho escuro.

Sigilo desver-sado.

O meu português um tanto expressionista, lhe prendeu,
 das palavras um tanto erradas porém bem habituadas a tecer lhe o ego
restam me ainda os suspiros do tremer das vocálicas que tua boca me oferecia,
 as plenas verdades a umedecer minha alma rígida e fria.

Amolecer-se-ia, a bailar no descabido da poesia.

 Das tremulas, nem lhe faço conta,
o delirar de meu deleite no tímido e calado do silêncio,
a descrever as mortes  carnais minhas,
no encaixar de ponteiros de teus fusos
 amarrados no calar da boca minha;
eras o pedaço de algodão bruto a deslizar no meu rosto,
 deitava eu em teu prazer e minha agonia,
onde paro por não mais falar, levaste-me de mim;
sugaste-me.

Explanações acerca de um pseudônimo egoísta.

    Cultuo as imagens de meu pensamento e chego a conclusão de que não preciso de nada além disto.

Achar-me sórdido não me causa desgosto, não me anula nem me leva a frente, tenho em mim verdades absolutas criadas no meu âmago que me satisfazem perfeitamente as ilusões. Eu não gosto mesmo é da realidade restringente, esse concreto paralitico e cheio de moléstias, eu tenho sede  das noites com minhas musas sem rosto, sobre qualquer espaço a que me disponho estar, gosto por que são mudas, jamais poderão me enganar. Prefiro o meu olhar distorcido sobre as injurias  do que a mais bela obra de arte, deixo escorrer meu ódio sobre o vacilo de quem me cruzar. E também não abro mão da  minha lógica, se não existe e todo mundo acredita, não me vale a pena.

     Eu gosto é das coisas únicas, das mãos esquerdas, do tempo que passa sem movimento, do resto do ar que sobra sem ser respirado. Dos meus gostos e dos desgostos tiro meu proveito, preciso sustentar meu vicio de outras vidas dentro da minha. Preciso ter meu palco armado o tempo todo, para que meu show não tenha hora pra começar e nem se dar por findo, preciso que meus personagens sempre estejam prontos para o drama, ou para me alegrar. Não cheiro e nem sinto, o sentir é simplesmente físico, e a minha essência almeja mais, mais do que é possível para seres normais, decidi que não vou me resumir, e decidi isso logo, desde então minha extensão  tomou proporções grandiosas, não caibo mais em um só corpo, preciso de mais tempo pra me encaixar, sempre fica algo de fora, mas busco no meu sumário outras pesquisas necessárias  aos episódios.  Contradigo-me sempre que posso, a confusão é sempre bem vinda, ela é que muda as rotas, os roteiros, mesmo que eu acabe onde comecei, não tenho essa vontade de chegar, aprendi que o percurso pode ser mais lucrativo e que a volta já muda tudo de lugar, de muito me vale os que não entendem suponho serem mais infelizes por que não aprenderam a se usarem, perdão aos puritanos, mas gosto de me sentir feliz em minha superioridade inegável.

     Gosto do que os sonhos me dizem,  torno me mais sensível quando acredito em suas mentiras quando acordo. E para por fim em meu discurso preciso desculpar-me por me abrir, e preciso pedir desculpas por me fechar, ao que minha ausência cause, nos outros não posso saber, em mim satisfação.

Madrugada, serenata da ética soberana.

Tens visto nestes nefastos desagrados,

a sombra da realidade,

o suspeito de que ao certo não se sabe;

Nessas voluptuosas dedicações;

O não querer, se é querido .

Como pontiagudos são, e se assim por definido,

não podeis escapar ao prelúdio receptivo,

Do que não saberás, bem desenvolvido.

Internalizado o quanto que se há por dentro,

O lúdico pensamento vago.

Não haverás de querer o belo e bem amado,

ao som das cantigas, na voz de quem trocará por ti a vida.

Nestes secretos infortúnios que desacreditas.

O árido tão  amargo, desinibido...

Vai se espalhando  e em redores não se contém

Que há de fazer na vergonhosa madrugada,

Dos olhos nus.

Oposto crucial aos tempos perdidos,

carregando a-finda nostalgia...

por este lapso, é que se tem de carregar o fardo

deselegante do sonhar.

E que quando errante, logo acordar.

Antagonia risonha.

Acusa-me a apatia,

se não o fosse, seria eu o mais risonho dos plebeus...

Entre os gorjeios e cantos riria eu das sombras e dos ventos,

Não mais, o posso.

Encontrei meu próprio eu!

Este pesa-me, com o pesar das dores de parto,

e me parto a cada dia por ser eu.

Por me ver acusado dos meus males,

ou por ser rejeitado como sou...

Se não o fosse, então o que seria eu?

De que matéria seria feito?

 Se não de risos desfeitos?

Das árvores até as folhas.

Subiu-me com os olhos degustantes quase sombrios convidou-me a folheá-la.

Viu-se empilhada sobre a estante do meu ego, vez em nunca pegava e a lia;

Letras aos montes, não me dava ao trabalho de seguir as retas das frases longínquas, escolhia no instinto duas as três palavras, para mostrar meu conhecimento.

Já havia lido outras páginas e páginas, jamais como tais palavras, que pela sequencia supus até que confundia tais adjetivos embaraçados.

Fazia-me questionários em silencio, e eu me divertia a imaginar e responder a sabatina agoniada, me envergonhava e até me embaraçava, mas jamais saia sem minha resposta tão calada.

Ela tinha suas varias formas e insistia que eu adivinhasse todas quantas quisesse usar em um só dia.

Eu tão só, me angustiava noite e dia todos sem tirar um em sua companhia. É de mim, fazê-la de ensinamento para as minhas ciências, ela assim se compadecia, e ao me ver poeta, dava números as minhas poesias.

Ela se perdia em sua memória e eu em minhas lembranças, ela já era toda escrita e eu e resma de papel em branco, enquanto eu lhe apagava e ela me escrevia, e nunca lhe faltava tinta...

Dei-me conta de que sem esquadros e retilínea me arquitetava, traçava seu ângulo obtuso nas orelhas de minhas páginas, assim meu ouvido tapava e como cavalo brabo me conduzia;

Eu degustava amontoa-la só pra depois escolher lhe  para noite inteira sobre a cabeceira, mas antes como reza decorada folheava, até abrir ao meio sobejava mais palavras, e ela me causava curiosidade pra mais algumas páginas, ora que a muito já lhe havia lido por inteiro.

Trocávamos nossos papéis, escrevíamos alguns versos, ela quase resistia a prosa, mas eu lhe arrancava as palavras, forçava as suas mãos a me escrever-me em linha reta, e ela sempre se embalava na minha poesia escrita toda com cuidado para que lhe soasse como melodia, assim ela se descabia pra que só eu coubesse nela.

Desde então nós deixamos de ser volumes únicos, ela era meu conteúdo e eu era o seu conhecimento, nos afirmamos verdade cientificamente comprovada, nos misturamos, e nos tornamos uma enciclopédia.

Endormir

Abrem-se brechas entre as arestas, contorcendo o multicolorido imaginável que não se faz coerente quando pensado, revela as flores e os ventos, suavizando a paisagem do tormento com mirabolância imperceptível;

O árduo cansaço não torna falho, nem dos olhos tira a visão, que encurralada a realidade no vácuo suprimido do inevitável.

Joga em si e se remove os contrários, entra em guerra com o ego e destrói os mínimos laços em galhos secos, o brilho ilumina sem luz incandescente, e borbulha a pupila efervescente  do fascínio.

Quantas perdas em linhas de tempo, que passam de vida a noutra em frações limitadas dos códigos que se contam, pra cortar o invisível quando visto.

Dos mundos carreguem da terra as águas, pra construir da lama que escorre a poesia admirada;

É de se confundir a respiração com a fadiga de léguas tristes e castigadas, do quente que entra com o frio que sai, e por dentro é sempre vazio. Enquanto vazio, anseia por encher- se e cheio anseia por esvair-se.

Quanto mais amplo, mais fino; quanto mais frágil, mais fixo. Entre divergências é que se tira o líquido, a alquimia palpável que intriga, que move a rotação, a combustão e a magnificência imóvel do sopro, que pra tantos é o primordial, é o sugar do universo a força viva.

Em fazer-se do hospedeiro a máquina é que se perde no caminho da memória o que de livre e bom grado se encena na caixa craniana, o que se vê por dentro dos olhos; o que voa e transcende o espelho existencial do cotidiano, é o cinematográfico individual.

Longe da opinião e das leis que segue, longe do castigo, se monta a valsa liberta que baila sobre as cabeças que punge o sangue que corre, narra a si, vive e morre; toma-se pela constância  inconsciente  e retém em si o que o deve fluir.

Entre os descontos do barulho que perturba, confrontando com o silêncio interno, se monta a arquitetura letrada, entre afagos sinuosos distraídos, puxa pra fora o inexistente com certidão e autenticidade, pra cair nas bocas de quem não entende.

Mas o que se há de fazer se a noite acaba?