Madrugada, serenata da ética soberana.

Tens visto nestes nefastos desagrados,

a sombra da realidade,

o suspeito de que ao certo não se sabe;

Nessas voluptuosas dedicações;

O não querer, se é querido .

Como pontiagudos são, e se assim por definido,

não podeis escapar ao prelúdio receptivo,

Do que não saberás, bem desenvolvido.

Internalizado o quanto que se há por dentro,

O lúdico pensamento vago.

Não haverás de querer o belo e bem amado,

ao som das cantigas, na voz de quem trocará por ti a vida.

Nestes secretos infortúnios que desacreditas.

O árido tão  amargo, desinibido...

Vai se espalhando  e em redores não se contém

Que há de fazer na vergonhosa madrugada,

Dos olhos nus.

Oposto crucial aos tempos perdidos,

carregando a-finda nostalgia...

por este lapso, é que se tem de carregar o fardo

deselegante do sonhar.

E que quando errante, logo acordar.

Antagonia risonha.

Acusa-me a apatia,

se não o fosse, seria eu o mais risonho dos plebeus...

Entre os gorjeios e cantos riria eu das sombras e dos ventos,

Não mais, o posso.

Encontrei meu próprio eu!

Este pesa-me, com o pesar das dores de parto,

e me parto a cada dia por ser eu.

Por me ver acusado dos meus males,

ou por ser rejeitado como sou...

Se não o fosse, então o que seria eu?

De que matéria seria feito?

 Se não de risos desfeitos?

Das árvores até as folhas.

Subiu-me com os olhos degustantes quase sombrios convidou-me a folheá-la.

Viu-se empilhada sobre a estante do meu ego, vez em nunca pegava e a lia;

Letras aos montes, não me dava ao trabalho de seguir as retas das frases longínquas, escolhia no instinto duas as três palavras, para mostrar meu conhecimento.

Já havia lido outras páginas e páginas, jamais como tais palavras, que pela sequencia supus até que confundia tais adjetivos embaraçados.

Fazia-me questionários em silencio, e eu me divertia a imaginar e responder a sabatina agoniada, me envergonhava e até me embaraçava, mas jamais saia sem minha resposta tão calada.

Ela tinha suas varias formas e insistia que eu adivinhasse todas quantas quisesse usar em um só dia.

Eu tão só, me angustiava noite e dia todos sem tirar um em sua companhia. É de mim, fazê-la de ensinamento para as minhas ciências, ela assim se compadecia, e ao me ver poeta, dava números as minhas poesias.

Ela se perdia em sua memória e eu em minhas lembranças, ela já era toda escrita e eu e resma de papel em branco, enquanto eu lhe apagava e ela me escrevia, e nunca lhe faltava tinta...

Dei-me conta de que sem esquadros e retilínea me arquitetava, traçava seu ângulo obtuso nas orelhas de minhas páginas, assim meu ouvido tapava e como cavalo brabo me conduzia;

Eu degustava amontoa-la só pra depois escolher lhe  para noite inteira sobre a cabeceira, mas antes como reza decorada folheava, até abrir ao meio sobejava mais palavras, e ela me causava curiosidade pra mais algumas páginas, ora que a muito já lhe havia lido por inteiro.

Trocávamos nossos papéis, escrevíamos alguns versos, ela quase resistia a prosa, mas eu lhe arrancava as palavras, forçava as suas mãos a me escrever-me em linha reta, e ela sempre se embalava na minha poesia escrita toda com cuidado para que lhe soasse como melodia, assim ela se descabia pra que só eu coubesse nela.

Desde então nós deixamos de ser volumes únicos, ela era meu conteúdo e eu era o seu conhecimento, nos afirmamos verdade cientificamente comprovada, nos misturamos, e nos tornamos uma enciclopédia.

Endormir

Abrem-se brechas entre as arestas, contorcendo o multicolorido imaginável que não se faz coerente quando pensado, revela as flores e os ventos, suavizando a paisagem do tormento com mirabolância imperceptível;

O árduo cansaço não torna falho, nem dos olhos tira a visão, que encurralada a realidade no vácuo suprimido do inevitável.

Joga em si e se remove os contrários, entra em guerra com o ego e destrói os mínimos laços em galhos secos, o brilho ilumina sem luz incandescente, e borbulha a pupila efervescente  do fascínio.

Quantas perdas em linhas de tempo, que passam de vida a noutra em frações limitadas dos códigos que se contam, pra cortar o invisível quando visto.

Dos mundos carreguem da terra as águas, pra construir da lama que escorre a poesia admirada;

É de se confundir a respiração com a fadiga de léguas tristes e castigadas, do quente que entra com o frio que sai, e por dentro é sempre vazio. Enquanto vazio, anseia por encher- se e cheio anseia por esvair-se.

Quanto mais amplo, mais fino; quanto mais frágil, mais fixo. Entre divergências é que se tira o líquido, a alquimia palpável que intriga, que move a rotação, a combustão e a magnificência imóvel do sopro, que pra tantos é o primordial, é o sugar do universo a força viva.

Em fazer-se do hospedeiro a máquina é que se perde no caminho da memória o que de livre e bom grado se encena na caixa craniana, o que se vê por dentro dos olhos; o que voa e transcende o espelho existencial do cotidiano, é o cinematográfico individual.

Longe da opinião e das leis que segue, longe do castigo, se monta a valsa liberta que baila sobre as cabeças que punge o sangue que corre, narra a si, vive e morre; toma-se pela constância  inconsciente  e retém em si o que o deve fluir.

Entre os descontos do barulho que perturba, confrontando com o silêncio interno, se monta a arquitetura letrada, entre afagos sinuosos distraídos, puxa pra fora o inexistente com certidão e autenticidade, pra cair nas bocas de quem não entende.

Mas o que se há de fazer se a noite acaba?