O que é amálgama afinal?

Tentar mudar a face enquanto a verdade arranha, arrancando nas unhas,  a pele do rosto polido, contendo por dentro o dissabor recolhido;

Tentar exprimir  da língua o gosto em adjetivos , ver a vida recolhida no dia da morte, ou ver a morte em dias de vida?

De tanto fitar os olhos em suspiro retraído, ver –se  de beija-flor a flor beijada, distribuída aos campos, sem escolha espalhada.

Tempos em tempos escorregam memórias alheias em empoeiradas, que febre causa as veias.

Remover-se  em limpeza literal, renovar-se quando o descabido  começa a caber, removendo de si o que lhe era cabido.

A confundir-se , de veras quando a voz der lugar ao grito, e o absurdo é só o atrito do destino se encostando cotidianamente, entre uma refeição e outra.

A sede não morre por nada mesmo que a fome esteja morta e enterrada nos ouvidos que se desviam.

Pés descalços, chão e outras sensações, causam mais ternura  quando solitários, em que se era movido, ao som das letras que vão esculpindo o livro.

Olhos baixos nem sempre procuram esconderijo, mãos fechadas nem sempre introspecção, severas  buscas aos graciosos sorrisos , em conformação.

Na cama não era o sonho bem vindo ladrão de pés no chão, cabendo no cubo ocular  em que se enxerga a vida;

Nem do por vir a querer  espalmar o que de acontecido,  nem a por desejos  infindos,  a gostos crus se  entregava resumido.

Quando encosta e corta-lhe  a página em versos, divorciados da razão completa, assim sessam-se os prantos , nas cortinas do retrocesso.

Da mesma substancia ainda feito, mesmo que não o mesmo;

Eram faltas de braço aos atropelos, de que lhe prende  ao balançar de cabelo; quando lhe muda o ar  sem se pensar ,já vê se encolhida aos cantos á derramar seus lírios.

Que lhe divertem  a saborear momentos findos, a barreira ultrapassada da sensibilidade, a do rosto saltar em expressões, do vazio que vê escondido.

Acolhe o exagero  que de  bom grado dão a preço engano dissolvido, a revelar em nuance a casca usada.

Encobrir o descoberto  causa ojeriza  as narinas a céu  aberto, quem soube fazer-se de crédulo, não engoliu o peso do desconfiar.

A desafio do manual, ganhar o jogo se quer natural, que causa  importância e desatino que não se envolvia, contava contos e jurava tê-los vivido, escondendo o que vivia escondido.

Entregar-se a criação de um ser pra não resumir-se no saber, os olhos têm brilhos para fim de tarde, quando se afundam nas observações do amar-te.

Em jazigos afogar outrem, em desvalidos pedaços, triturados pelo que não se sente.

Ao que se engrandece das ciências da mente, por que diz saber perde o que sente, trava o movimento da mutualidade através do tempo.

É o querer mais que bem querido dar se a proteção do protegido, lacrimejando de braços dados  assistindo o não vivido.

O amor pelo desconhecido nivela o sobrecenho da normalidade, o que obriga a obstruir verdades, das cores que cintilam o dia corrido em segredo.

Se lembrar alguma coisa,  apenas o esconderijo.

Aos loucos, e a sua sanidade.

Eram límpidos os suspiros sobre os quais a agonia bailava

Sapateando em cima de todo folego semi-vivo

Eram lindos os olhos de quem suspirava

Exalavam dores e alegrias, lágrimas e alívio.

Era apenas um peito suplicante,

pelo porvir;

Eram uma alma vagando errante;

sem caber em si.

Tudo quando existia era duvidoso

O belo se confundia com o grotesco

Fazendo-se  suntuoso

Para os desesperados o abrigo gigantesco

Espalmavam–se pelos cantos

Ludibriando seus sentidos

Ora pulavam de alegrias, ora caiam em prantos.

Se fazia assim, luz para os perdidos.

A morte da arte.

Será preciso mais liberdade,

para que essa alegria das telas,

se torne verdade.

Será preciso mais aquarela

para a prisão virar arte.

E se desse rumo errante,

Do caminho, não tirar os pés;

é provável que a voz nunca cante;

e a tinta não molhe os pinceis.

Não haverá de sentir,

o corpo da bailarina;

e o som irá refletir,

somente na dor que desanima.

Sem poesia,

O poeta a calar;

Sem demasia,

o ignorante a falar.

E nesse fio convexo;

Que desregula o belo,

neste pensamento dislexo;

Que se deixa cair o apelo:

Minha gente pacata,

Pela forma que se discorre;

É a gente, que mata;

É a arte, que morre.

Manual do que fazer.

O sol nunca sai do jeito que chega. Aqui as coisas são mais duras, parece que o chão suga a nossa vontade de voar. Parece que cada sorriso é uma brechinha de janela entreaberta pela manhã, mas isso, falo só de alguns. As flores parecem querer brilhar noite inteira sem dormir. Sempre tem alguém perambulando pela madrugada.

O dia nasce roxo. O dia morre laranja.

A noite é escura e isso é invariável. Não vive nem morre!

Já não tem mais lamparina que chegue... E parece que o fogo tá cansado, toda vez ele queima, por isso ele é só, não importa, se é muito ou se é pouco. Venham e me digam da felicidade dos dias praianos, dos guarda-sóis coloridos, dos castelinhos de areia, da pipa...

E lhe digo: o sol é triste, o sol é só.

Mas esse trabalho que leva o tempo do aconchego, e o sol trabalha sem parar de queimar.

O sol só deve ter alegria em ver como é lindo um varal cheio de vestidos floridos, lençóis brancos, tolhas de mesa xadrez, é isso que faz uma grande falta em um gramado.

Tem coisa que parece que completa, que já deveria vir sugerido na embalagem misture com...

Puts! Perderam minha embalagem na maternidade. Mas ainda penso que as coisas boas vêm sob encomenda, milimetricamente medido pra caber!

Mas tem aquele manequim na vitrine que nos rouba os olhos, os bolsos...

Essas minhas indagações que me enchem sacos e sacos, ainda bem que hoje é o dia que o lixeiro passa!

Estava escrito corte aqui, e eu abri, agora tenho só três dias conservados a -10ºC, e esse final de semana eu não pretendia estar em casa. São dessas coisas angustiantes, que nos fazem de fita dupla-face pelos cantos, que eu falo.

Sabe aquela vontade de pular na piscina de bolinhas, dar aquele mergulho flecheiro e nadar, nadar, nadar...

- ei! Dá pra fazer no computador, menina, e não é que igualzinho na vida real!

- me desculpe, mas só se for a sua vida real... Porque a minha tem cheirinho de algodão doce feito na hora, com aquele som de vácuo de shopping, e a adrenalina daqueles 30 segundos na escada rolante. E isso faz toda a diferença!

Infelizmente tudo é policromático e giratório, o que causa uma confusão danada para os daltônicos, ou estrábicos, e se você sofre de labirintite nem se fala...

Onde estão os 2D, bonecos de palito, caneta Bic preta, borracha branca e as folhas de papel oficio, já que é errado riscar a parede.

Me agrada bastante ver a imaginação por esse ângulo, digamos que seja um tanto quanto obtuso, mas me arranca da cara, os olhos.

O que adianta fazer sentido contrario, se a mão dupla e só tem retorno daqui a uns 2 quilômetros de rodovia federal.

- Parou! Rodovia o quê?

Esqueci a merda do colírio. Agora é deixar assim embaçado e que ninguém desconfie.

Pretéritos pensantes da desumanidade.

Desce um copo cheio de água fervente;

assim sem ser bebido,

se entorna goela a baixo,

e vai levando todos os restos pra dentro.

É que sempre vai haver algo indesejado,

pode ser a ocasião que for.

O sorriso abre e só dura até fechar.

São leis quânticas intransigentes aplicadas

aos verbos no pretérito mais que perfeito de quem pratica a ação,

e não tem motivos pra se importar com a causa e efeito da conjunção.

E o agente da passiva carrega toda essa consequência,

sem poder causar nenhuma reação.

Sem ter voz ativa.

É bem simples que se abaixam os braços e se deixa

acontecer, porque o  que há vai além.

E quem pode resolver não translar junto a Terra?

existem esses 'pré-destinos’ naturais, mudam e se passam

nesse ritmo, sem que algum humano tenha tocado a melodia.

Digo humano porque na cabeça de nossa espécie bem dotada de todos os males,

 somos o centro de tudo que possa ou não existir.

E é uma impotência cruel, quando não de nós depende.

E a agua que desce, quer voltar pra dos olhos fugir;

E deixar o corpo secar, ou não é isso?

É o que se não dá pra contar?

Numerar talvez?

Os fatos, os focos, e tudo que tem que passar,

Passa e independe do tudo que se pensa,

nem é real ou possui motivo.

É tudo loucura que sai de uma vez só em um grito.

Que vai se abafando, quando não é pra se ouvir.

Então toma dois comprimidos e tenta dormir sem sonhar!

Quem sabe viver sem acordar?

Pra não ter desgosto,

pra não sentir o gosto bom sair do paladar,

quando a boca só tem desagrado pra saborear.

Só cuspir, não vai limpar, não vai livrar.

É preciso mais fumaça , é preciso mais voz pra distrair;

e é sempre tudo que não se tem quando se precisa.

Esse verde é cinza, e a cinza se desfaz toda vez que o vento faz parecer mais forte,

que o calor não se deixa suar.

É tão caótico esse transito intramolecular,

 pelos nervos que irrigam os pensamentos das moléstias que se dá pra pensar.

Se cala, pra não diagnosticar a 'psiconeuragia' que consome.

Quando sem mais, se esvai e some.

Niño.

Te vás e cierra la puerta,

queda te en la obscuridad,

y deje que tus ojos mirem 

después de la imaginación.

Liquefaz.

Pulsa o pulso, e se esvai;

Esvai-se tudo que pulsou, ou que ainda pulsa.

Se vai, pulsando ou parando.

Tremor se esvai, amor se esvai.

Vida se esfrega e vai, um toque pode mudar,

da lua, luz, tirar.

Dar a força ao liquido vital;

Se a vida em nós se liquefaz,

 pra jorrar.

Chacoalha por dentro, que por fora é fechado.

Clareado, transformado, dos fios a engrenagem;

Por olhos carnívoros e sedentos.

Em busca da perfeição perfeita.

Botando em prática, todo o sonho, toda ilusão.

Esvazia-se e facilmente cai!

Qual prazer há nesta estrutura?

Que passa ambulante, a funcionar;

 construindo e transformando o que nem conhece.

Desfaz-se aos pés do que fez.

Em lugar de sonho,

há(S) escuro;

 rudimentado para glória.

De loucura distante,

não há(s) de experimentar.

Em claro e óbvio fonema, não entender.

Faz luz, que a lua não dá.

Priva da escuridão para o sonhar.

Esquece as estrelas.

Esquece... Esquece...

E do que lembra, repúdio!

A intransferível vocação a repetir.

Que se descobre, cala.

É melhor calar.

De vício cuida na infeliz destreza do não entregar -se

E não se entrega a nada,

o que passa, passa.

Tem que passar.

Puxa o folego, tem ar;

Faz com que a pulsação se vá aceleradamente,

Vai.

Química, tudo liquefeito dentro do mesmo, químia.

Da longa vida o que resta,

o fluido, fluído.

Espreme se e desgasta logo a mais,

destra, o que detesta.

Apreende-se, atarefa-se.

O há fazer,

relação mutua se regressão, desvela-se;

Sem desfazer, desfazendo.

Pouco, um pouco, quem sabe?

Dirá de ter tido ai sim vida.

Mas é pouco e se esvai.

Contam a se a prolongar as contagens, 

adquirir vaidade,

uns contam.

Insipidamente saboreiam o não ter,

mesmo tendo.

E se dá;

Se desfaz mais.

As realidades acreditáveis do intransponível.

As coisas vêm de dentro;

As coisas nunca saem.

A realidade está dentro;

A realidade não sai!

Projeta-se disforme sobre a neblina,

a imposição do concreto,

que vai se concretizando

no ritmo que o imaginário cria.

Dissolve-se, envolve... afunda.

Relativamente branco no preto

de quem não pode criar,

cria-se, descria.

Afinal a quê a realidade pertence,

se não a imaginação?

Criam verdades inevitáveis,

absolutamente imaginadas do que pôde ver.

Fechar os olhos pode criar mais realidades

Contestáveis!

Para que acreditar, ou levar, ou lembrar?

Lembrança é só bagagem,

a mochila velha e rasgada que vai deixando escapar,

o alivio da perda de peso.

Haverá luz?

Se, se pode criar, ou antes disso, imaginar para que se cumpra.

As facilidades não estão mais na prateleira.

O caminho já não tem passos, as buscas?

Corremos todos os dias para o lado errado.

É preciso entrar, suprimir, moldar!

Ondas inimagináveis são vivas.

Atravessam sem medo no meio do peito,

mas é imperceptível.

Aglomerem as massas;

Vigie!

Maldito folego! O que absorve é denso;

não é degustável, não pode ser consumido.

Há mais mãos do que trabalho,

há mais trabalho do que mão...

Não sobram mãos para fazer a melodia.

Seria necessário mais de mil dimensões para mudar;

Deixe sempre o que está fora.

Rima escalar.

Ao encontro dos míseros lastimados,

entregues a discórdia dos números descompassados.

Tumultuados, entrando e saindo do recipiente,

atacando, alucinando veemente.

De vozes indo-volventes,

a claridade mista distorce os tons reluzentes.

Já vem a calhar o dissabor, modificando a calmaria inicial.

Perturbando e contradizendo do inferno ao celestial.

Fortes ventos jazendo pássaros outrora ávidos,

trazendo dissabor, confundindo hálitos.

Correram todos os pés sapateantes que se podia contar,

escorreram todos os fluidos por onde tinham pra escoar.

Nem noite, nem dia.

Jugaram eterna a (des)alegria

Os tons de cinza, em grande escala,

tingiram roupa, cabelo e barba.

De tantos quantos lá se esparramavam;

agora de pé, se seguravam.

Eram tantos os pés (in)cabidos,

e tantos os pensamentos flutuantes confundidos.

Ora em lagrima, ora em horror;

Ora em mágoa, ora em desamor.

A linha do tempo se dissolvia

Inerte, em oscilante sinfonia.

Onde era som, o silêncio apagou,

onde era luz, a escuridão calou.

Virose do mundo inteiro.

Fazem dias que tá tudo bem entalado,

todos os canais basicamente estão em desordem orbital.

Noites vão sendo bem dormidas, o que tem pra se preocupar?

Ah meu caro e ingênuo, não sabes nem da missa o terço,

quanto mais lhe venha a calhar as contas de um rosário inteiro.

Julgas pôr sua sabedoria acima de tantos, não vês, simplesmente não vês!

O escarro duro e claro,

sendo posto pra fora deixando vísceras a tremer no (a)fora.

Sentes como te digo?

 Enfim, é ponto de vista.

Dê nome ao que não tem só assim vai existir algo além,

que nem entendas depois, ou não saibas que foste tu,

terás o regalo de ver tornado muitas palavras em texto,

transcrito porque gosto de palavras,

não de escreve-las, ou de pronuncia-las;

mas gosto do poder que elas exercem quando empregadas por quem sabe usa-las.

Gosto de vê-las revirando os ouvidos de quem as detesta,

enchendo olhos de lagrimas sob qualquer motivo justificável.

É um poder de reles mortais, a conduzi-las tais que qualquer deus de livro ousou ter só para si, e no seu uso desconjuntado teve prazer de colher as vistas tais resultados.

Ver o vigor do forte se resumir a uma cabeça baixa.

Ah, palavra, não sabe o poder que tem quando sai,

e esse poder se torna ainda maior quando ela engasga,

digna de médico e hospital, para trata-la.

Não são assim, tudo doença, os antigos males?

Há de haver especialista a especializar-se a tudo, bobagem também faz parte da ciência, que de tanto que brigou agora é religião.

Vamos agora construa e tenha nome!

Um daqueles que pisca, na porta;

Porque tudo pode ser vendido, e já não tem tantas notas a serem tiradas

nem as que mestre dá , nem as da prefeitura!

Há bem mais a se pensar pra poder começar a se fazer.

É certo dos contras quererem assumir tal papel,

ou não se perderia tempo, ou não se perderia.

Perdas, talvez esse deva ser um bom assunto a ser tratado,

e vez em quando apareça nas entrelinhas, porque tudo é perda.

Deu certo? Perdeu empenho.

Deu errado? Perdeu tempo.

E nos dias de hoje meu filho, não se perde tempo de forma alguma, isso é simplesmente loucura!

Por mais vezes aparente esse sustento pra quem tá debaixo do sol,

come  as palavras que quando para ser ditas,

 foram assim, engolidas pra matar a fome, ou pra cometer suicídio a prestação.

 Porque essa nova nota monetária insiste em tantas vezes sem juros que deve até a alma, quando não já vendeu, por um pouco mais, e está só a espera junto com outras pequenas causas até morrer em paz.

Calma! Respire fundo, verdadeiramente isso não é o caos, as potências mitológicas, organizaram para as superpotências controlarem.

E isso é investimento à longo prazo. Pouco a pouco faz sentido, deixar alguma herança, pros seus, e que não lhe degeneram, acumulam!

É cítrico depois de observância insone, levar a escrita à leitura por tabela, economicamente é assim que se faz.

E as relações tomam para si esse tom grave-agudo, sem limites de território.

Pra que assistir? Se o importante é viver, e pra que viver se não tem plano de assistência do governo pra cobrir o mal-estar que quase tudo traz?

E não tem mais graça esses 'trashs do cine class', quando você pode ver aberrações comendo alguns condimentos no conforto do seu lar, afinal chegar tarde, dá medo.

Tem alguém sempre ganhando com tudo isso, é um esquema irrevogável de leis escritas no que deveria ser o livro da vida, mas virou código penal, pra botar culpa em quem menos tem.

Comam então todos com os olhos a bunda que dão pra vocês o dia todo, e não venham choramingar a bebida láctea industrializada derramada sobre mesa de vidro, que suporta pratos de comida leves de fome servidos pela estética.

Falsificar assinaturas pra quê?

Se dá pra se auto falsificar em qualquer clínica bem recomendada pelo outdoor bem bolado, que colocaram na frente do querer insaciável.

Dá pra aguentar os acúmulos e os gastos, só não dá pra fazer mais nada, então é desfazer que no caso já é de grande serventia, voltar aos primórdios em grande evolução, com florestas climatizadas ajustáveis pelo controle remoto que vão dar ar mais gracioso aos condicionados pelo mercado produtivo.

 Haja chipanzé bem trajado procurando a sombra e água fresca, prometidas pela previdência social.

Nem adianta bater no vidro, essas naves imaginarias não precisam de flanelinha desempregado pela NASA;

Faça malabares ou cuspa fogo, talvez você ganhe uma migalha de metal redonda que lhe compre um pão, já é muito pra quem não tem nada, até o nada eles querem comercializar!

Mas usando tais palavras isso parece um absurdo digno de primeira página de internet inteirinha só pra acusar o Oriente Médio de tudo isso; porque alguém tem que ter culpa, isso sim não pode passar despercebido.

É desse jeitinho que uma conversa de cabeceira toma proporções mundialmente entendidas, até dá pra entender o primeiro engasgo, mas ele era só uma dessas viroses cotidianas embasadas nos postos de saúde.

A angústia de Belatriz à beira da morte.

Se vês ao vento,

e em por toda a parte;

Nem sempre se está bem claro para se ver.

Vendem-se as vozes, em lastimas .

Canta-se o grito e só.

Modifica o inesperado.

Se é para que vives, e se é para que vês;

Se falas, da língua o tom escapa,

e por entre os dedos,

a cólera sara.

Do afago, o corpo lhe faz farra,

Sobre os colchões de plumas azuis.

Sem sugar-lhe o sangue, de pouco em pouco mata.

Mas se algoz em tempo se esbarra,

firme, se fortifica o belo canto;

Peito erguido e cara a tapa!

Molha, o suor e a lagrima,

o rosto por trás da mascara.

Cansa os nervos e os ossos

 por trás da capa.

Em lamentos ou em alegrias;

Se faz o rosto puro,

sem gosto ou sem querer

jogar-se ao chão para alegrar

A quem ?

Que com desdém trata, e boca cala;

Do aplauso nem o ruído,

dos asquerosos o bramido.

Céus que caiam, e águas que jorrem!

É de joelhos que se faz a prece,

que se abre inteiro.

O palpitar dedilhando o som,

Gorjeia a ave que sobre as relvas vive,

bem diferente do canto que jaz em cela.

É bem assim quando nos prende,

ao remoto absurdo.

Que de aleijos,  faz se belo,

de rosto corado e seio robusto.

Quem cantará a lamuria da dor eterna?

Se esta extensão em que a vida se propaga,

na última cena canta sem ar.

Leva o andar que anda,

sem bagagem o viajante;

A musa  que inspira o canto,

não tem nada a levar.

Ergue-se pelas montanhas, montes e vales

não passa de um sonho!

Fala, ó morte;

Se é tua, a vontade de levar as almas?

Se anseias o sofrimento, a ver olho a olho?

Diga-me por fim que só o cumpres!

Se hás de ser,

que não demore.

pois de tanto aguardo

é que se enche o palco.

Que dá cor a vida

e em si é pálido.

Que não se muda!

O fino acorde,

como lança,

penetra corpo a dentro;

cortando tudo quanto angustia causa.

Se dispõe a pôr-se contra o vento,

e arejar alma do que canta.

Sobre o aço frio

é que finda o sopro.

A cortar lhe o cabelo fio a fio,

a roçar sobre a pele, a navalha.

Veste o pano fino,

e desenha o sorriso sobre a cara.

Psi-cotização do irreal.

Questionamentos estão sempre a porta, a fobia e pânico, são instintos mais aguçados criados pela mente, para evitar situações de perigo.

No vai e vem do cotidiano impresso nas folhas matinais, desconstruímos noção de perigo acreditando naquilo que não realmente sentimos, produzindo medo exagerado do terror de fora.

No desconforto da vida humana nos desregulamos nocivamente, não nos preocupamos com o que fomos, apenas no que iremos ser.

É muito tempo fora de si, adestrando-se, prestando serviço, castrando-se, que não sentimos mais, simplesmente acreditamos e isso passa a ser real, ora uma vez pensado, uma vez dentro do ser e acreditado que existe de fato passa a existir. Talvez não na realidade incontestável do concreto, do que se vê e do que se toca.

Essas sensações mutilam a nossa coragem e curiosidade, caindo no comodismo confortável, da exatidão, da proteção, e da segurança.

É tão mais fácil mecanizar nossas habilidades, e não desfrutarmos do infinito prazer livre.

Existem sistemas organizados de punição e vigilância, não é tão fácil ousar, o corpo mecânico, se nega, ameaçando parar, construindo sua própria vontade, a sua essência não tem mais o controle.

O medo do externo toma conta de uma forma, que o interior se auto ataca, na tentativa de se proteger, talvez, ou na tentativa de se destruir?

Insone

O bom grado do meu egoísmo.

Sei que não sou lá de muito entendimento. E explicar é um tanto conjuntivo para as minhas monossilábicas despreparadas.

Se há entendimento que haja! Não me venha fazer entende-lo.

Mas se quiser palavra por palavra, Dou até mais que um texto inteiro...

Há razões em se haver, Digo, pois que há; e me encarrego de não deixar duvidas, para aquele fato da explicação.

O que eu digo, não foi lido, não foi entendido.

Sebe- se lá de que forma veio a calhar de na minha cabeça dura vez ou outra,  amor e ódio se misturar. Quem vai entender essa relação, a rasgar os véus da estupidez? Quem vai interpretar?

Dar a cara à tapa no palco da vida, no faz de conta que o fazer se faz, fazendo de conta que não se faz fazendo que é fazendo de conta.

A vida faz a vontade ou a vontade faz a vida? Pra que contestar o incontestável, se assim o dizem?

Pra que, mas me diga pra que o fazer de contas, quando as contas se fazem todo fim de mês, e são desproporcionais.

Ao querer?

Eu sempre encontro, sempre tenho visto, a razão que não me dão! Engasgo, engulo, me acostumo, e de mais a mais dá até um prazer súbito.

Pra que angustia?

Se fechar os olhos não faz diferença no querer, na imaginação há um ser diferente do que é.

Passaríamos  pois a noite a nos explicar e nos perdoar, depois de nos culpar. O lugar sempre será o mesmo!

Deixe-me explicitar que o meu costume satisfaz, não o meu gosto.

O poder pode, desde que assim queira, há força na vontade, o querer demasia a ânsia do que causa.

Bem, não ha entendimento, pra que explicação?

De certo não faz diferença de tal causa para tal consequência, é sobreposição!

Das quinquilharias do passado talvez tenha eu guardado do que os museus se enchem, é perceptível que eu tenha um tabuleiro  armado

na zona de perigo da minha lembrança.

Fiz questão de freios sempre novos para a marcha ré.

As travas 'abs' têm cabos de aço cravados na pele estilo 'Jigsaw' pra saber um pouco mais da vida.

Não estou para respeitar nada além de mim e minhas convicções, mas venhamos e convenhamos, os limites existem,

As taxas de transferência também, e eu não me obrigo as convencionadíssimas relações que crio, tenho aquele apego.

Devo falar, que a amargura retilínea me  fura de tempos em tempos, pra que não caia no esquecimento

O que deve ser esquecido, é uma solidão só minha, com quem só sei lidar só, a discutir as coisas da vida sob o sol de meio dia queimando...

Queimando o que no peito soletra a formar infindas suposições de prefixos, amados e amargurados num âmago cor de ameixa; e o sem sentido vai fazendo de feia a beleza que só eu queria ver.

Em consequência foi se perdendo tempo no relógio natural do meu ego, e essa falta de um toque do celular.

Mas que diabos!

 -Cérebro funcione para mim e não por mim!

Se for de se dar ordem, que se faça a música multicolorida do sonho acordado, e que vá tocando pra frente, por que o flutuar é improvável, e de olhos abertos o caminhar acelera, e fica sem espaço pra tanto eu, que fico sem passo pra tanto espaço.

E vendo de outra forma, até eu pode não ser eu; mas isso, vamos deixar pra depois do café ou, se pudermos, adiaremos uma vida inteira, se necessário e do agrado for.

Por que eu tenho um severo desgosto ( por que problema são os dos outros)em fazer-me desentendida depois da mensagem completa captada .Paciência. Oras, isso é questão biológica, gostaria que não fosse tão humana ou animal, entendendo de todos os ângulos, é que não dá pra fugir do instinto, ou do feromônio, o demente, sim culpo-o por que os devaneios ficam em gritos calados ás três da manha de um dia qualquer, esperando a solidão de berra-los: - agora  sim sintam-se a vontade para sair por ai renegando a boca aguada

de tantos goles, agora enfim expulsá-los.

Aprendi muito com os olhos fixos, que são os melhores alcoviteiros de tudo que se imagina, desde o arrepio do primeiro pelo até o velho frio na espinha, e de todo o embaraço que um tiro verbal causa, mesmo gostando de correr com a ferida a amostra, sem band-aid nem analgésico.

É bom evitar as (des)contatações dos desentendidos, que fazem questão de explicar o 'insabível', e dar logo limites regionais aos  territórios da sapiência exacerbada.

Se bem que de boa vontade, me retiro duas ou três vezes da frente de alguns indigentes que me causam sinceras paralisias, e observá-los-ia por longo tempo, a dar-lhes em potencia tudo que não possuo: dorso, riso, pedras... E que façam bom uso!

Bondade sempre sabe a hora de chegar e de sair, e se não cumprisse suas regras de tão bom o mal faria.

Então de mal, em mau, não me leve a mal, tenho cá meus princípios, e o que é meu faço de discurso egoísta, não deixo por

Coisa alguma, mesmo que tal seja a mais relevante, infelizmente no principio egoísta dos meus 'eus' sou eu primeiro, e tenho dito.

Não dá pra parar por aqui, ou se preparar para uma conformação instantânea, dá os efeitos leite em pó, se não é bem batido.

Gruda no céu da boca e pede um balde quase cheio d'agua pra descer, porque de tão doce enjoa.

Pois então, guarde os seus 'ais' e os dos outros, que só eu falo, pois não dou razão assim a torto e a direita, Principal(mente) torto.

E sem mais palavras aceite de bom grado a falta que farei.