As coisas vêm de dentro;
As coisas nunca saem.
A realidade está dentro;
A realidade não sai!
Projeta-se disforme sobre a neblina,
a imposição do concreto,
que vai se concretizando
no ritmo que o imaginário cria.
Dissolve-se, envolve... afunda.
Relativamente branco no preto
de quem não pode criar,
cria-se, descria.
Afinal a quê a realidade pertence,
se não a imaginação?
Criam verdades inevitáveis,
absolutamente imaginadas do que pôde ver.
Fechar os olhos pode criar mais realidades
Contestáveis!
Para que acreditar, ou levar, ou lembrar?
Lembrança é só bagagem,
a mochila velha e rasgada que vai deixando escapar,
o alivio da perda de peso.
Haverá luz?
Se, se pode criar, ou antes disso, imaginar para que se cumpra.
As facilidades não estão mais na prateleira.
O caminho já não tem passos, as buscas?
Corremos todos os dias para o lado errado.
É preciso entrar, suprimir, moldar!
Ondas inimagináveis são vivas.
Atravessam sem medo no meio do peito,
mas é imperceptível.
Aglomerem as massas;
Vigie!
Maldito folego! O que absorve é denso;
não é degustável, não pode ser consumido.
Há mais mãos do que trabalho,
há mais trabalho do que mão...
Não sobram mãos para fazer a melodia.
Seria necessário mais de mil dimensões para mudar;
Deixe sempre o que está fora.
Nenhum comentário:
Postar um comentário