A morte da arte.

Será preciso mais liberdade,

para que essa alegria das telas,

se torne verdade.

Será preciso mais aquarela

para a prisão virar arte.

E se desse rumo errante,

Do caminho, não tirar os pés;

é provável que a voz nunca cante;

e a tinta não molhe os pinceis.

Não haverá de sentir,

o corpo da bailarina;

e o som irá refletir,

somente na dor que desanima.

Sem poesia,

O poeta a calar;

Sem demasia,

o ignorante a falar.

E nesse fio convexo;

Que desregula o belo,

neste pensamento dislexo;

Que se deixa cair o apelo:

Minha gente pacata,

Pela forma que se discorre;

É a gente, que mata;

É a arte, que morre.