Cultuo as imagens de meu pensamento e chego a conclusão de que não preciso de nada além disto.
Achar-me sórdido não me causa desgosto, não me anula nem me leva a frente, tenho em mim verdades absolutas criadas no meu âmago que me satisfazem perfeitamente as ilusões. Eu não gosto mesmo é da realidade restringente, esse concreto paralitico e cheio de moléstias, eu tenho sede das noites com minhas musas sem rosto, sobre qualquer espaço a que me disponho estar, gosto por que são mudas, jamais poderão me enganar. Prefiro o meu olhar distorcido sobre as injurias do que a mais bela obra de arte, deixo escorrer meu ódio sobre o vacilo de quem me cruzar. E também não abro mão da minha lógica, se não existe e todo mundo acredita, não me vale a pena.
Eu gosto é das coisas únicas, das mãos esquerdas, do tempo que passa sem movimento, do resto do ar que sobra sem ser respirado. Dos meus gostos e dos desgostos tiro meu proveito, preciso sustentar meu vicio de outras vidas dentro da minha. Preciso ter meu palco armado o tempo todo, para que meu show não tenha hora pra começar e nem se dar por findo, preciso que meus personagens sempre estejam prontos para o drama, ou para me alegrar. Não cheiro e nem sinto, o sentir é simplesmente físico, e a minha essência almeja mais, mais do que é possível para seres normais, decidi que não vou me resumir, e decidi isso logo, desde então minha extensão tomou proporções grandiosas, não caibo mais em um só corpo, preciso de mais tempo pra me encaixar, sempre fica algo de fora, mas busco no meu sumário outras pesquisas necessárias aos episódios. Contradigo-me sempre que posso, a confusão é sempre bem vinda, ela é que muda as rotas, os roteiros, mesmo que eu acabe onde comecei, não tenho essa vontade de chegar, aprendi que o percurso pode ser mais lucrativo e que a volta já muda tudo de lugar, de muito me vale os que não entendem suponho serem mais infelizes por que não aprenderam a se usarem, perdão aos puritanos, mas gosto de me sentir feliz em minha superioridade inegável.
Gosto do que os sonhos me dizem, torno me mais sensível quando acredito em suas mentiras quando acordo. E para por fim em meu discurso preciso desculpar-me por me abrir, e preciso pedir desculpas por me fechar, ao que minha ausência cause, nos outros não posso saber, em mim satisfação.
Nesta poética sobre "Explanações acerca de um pseudônimo egoísta", Bárbara mostra, prova, plasma, aparelha e talha, tal como Augusto dos Anjos, refutando que todo problema a uma escritora de seu porte há solução por meio de sua própria poética, e se não há é porque solucionado já está. É só o leitor abrir sempre este seu blog e conferir sua escritura marcada e registrada no tratado de Aristóteles sobre a arte poética e arte retórica. Haja vista, que também Aristóteles, em seu favor e a toda legião de bons artistas vem resgatando-os desde a Grécia antiga [IV sec. a. C.] tanto à poética quanto à cidadania por meio do veredicto de seu tratado assentado em bases sólidas do verossímil, assim como é a sua verossimilhança. A verossimilhança da poética de Bárbara. Similar propositura desta escritura poder-se-á ver na poética de Clarice Lispector, e em especial na poética de Augusto dos Anjos, quem como Bárbara aqui também afirma de forma original à poética nacional de Língua Portuguesa do Brasil: "Que ninguém doma um coração de poeta". Como Augusto, Bárbara também é indomável, nunca, tal como Poe repete: "never more" tentem entortar a poética de Bárbara, posto ser ela desintortável.
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